Au bout du chemin

L’herbe rare se meurt.
Plus de terre,
Une coulée de pierres,
Quelques éclats de neige,
Tapis au creux des ombres
Des faces Nord.

Hérissé de crêtes,
L’horizon griffe le ciel.

Accrochés à la roche,
Les signes s’espacent,
Les traces s’effacent,
Et le fracas du monde
Disparait enfin.