Mois : août 2016

La véritable origine de l’automne (44)

– Et si je veux quand même avoir des enfants ?
– Il n’y aura pas d’enfants, Ève. À partir de maintenant Je serai plus vigilant.
– Qu’est-ce que ça veut dire, vigilant ?
– Je vais garder un œil sur le petit serpent.
– Un œil ? Sur mon petit serpent ? Et puis quoi encore ? Mon petit serpent est à moi. Rien qu’à moi. Mon petit serpent n’aime pas être observé. Mon petit serpent est fragile de l’intimité.
– Tu n’auras qu’à bien le protéger.
– Tu l’as déjà dit cent fois.
– Tu l’as déjà oublié cent fois. Alors dis-moi Adam, à partir de maintenant, est-ce que je peux vraiment compter sur toi ?
– Oui mon capitaine, tu peux compter sur moi. Promis, juré, craché.

Dans un souffle, Dieu s’en est allé.
Ève regarde Adam qui regarde ailleurs. Il pense à l’éclair rouge qui l’a traversé tout à l’heure. En un quart de seconde, il est parti dans un autre monde, très loin, très haut, avant de se déchirer, de s’ouvrir de l’intérieur. Il entend encore le son sec de cette déchirure dans la tête, la poitrine qui se fend, le craquement qui remonte le long de la nuque et vrille le cerveau. Le vol. La chute longue et libre, et à la fin, cet atterrissage beaucoup trop précipité. Dieu l’a intercepté quand il planait encore à dix-mille mètres au-dessus du niveau de la mer. Sur le dos. Sur le ventre. En piqué. En chandelle. Les bras écartés et la tête appuyée contre le dos du ciel.

Maintenant qu’Il est parti, on pourrait recommencer ?

La véritable origine de l’automne (43)

– Un enfant. Vraiment ?
– Je ne vois pas d’autre manière de faire un enfant.
– Moi non plus, Ève, moi non plus. Seulement…
– Seulement quoi ? Seulement Dieu qui peut tout peut aussi arrêter le temps ?
– Jamais Je ne ferais une chose pareille. Jamais. Une fois les choses mises en place, il faut que les choses se passent.
– Donc, je vais avoir un enfant.
– En fait, les choses sont un peu plus compliquées que ça.
– Et voilà ! C’est parti pour deux heures de cours ex cathedra.
– Tu te trompes, Adam, quelques minutes, tout au plus.
– Alors vas-y, accouche.
– Bien. Lorsque Je t’ai conçu, Je ne suis pas parti d’une feuille blanche. J’avais déjà à disposition toute une série d’éléments que J’ai testés sur d’autres animaux. Pour résumer, on dira que ton architecture de base s’inspire très largement de celle qu’on retrouve chez les grands singes.
– Feignant.
– Le corps n’est rien, Adam. Il suffit de mélanger de l’os, de l’air, de la chair et du sang. Le plus compliqué, le plus difficile, c’est le travail sur la construction de l’esprit.
– On avait dit qu’on allait faire vite.
– Toujours ce souci de concision… Donc ton corps et, par extension celui d’Ève, fonctionnent sur la base de principes qu’on retrouve chez d’autres espèces.
– Et si tu traduis en clair, ça donne quoi ?
– En clair, les orangs-outans femelles ne peuvent pas tout le temps avoir des enfants. Cinq à six jours par mois, tout au plus.
– Et le reste du temps ?
– Le reste du temps, il ne se passe rien.
– Et là, il ne s’est rien passé.
– Il ne s’est rien passé, Ève. Je suis désolé.

La véritable origine de l’automne (42)

– Finissez. Surtout, ne vous dérangez pas pour Moi.

Adam essaie de se redresser mais elle le maintient allongé sur le sol. Assise sur lui. Droite au bout de ses deux bras tendus. Ses mains bien à plat. Ses doigts écartés, enfoncés dans la poitrine glabre et secouée de spasmes abyssaux.
Elle reste là, fichée en lui qui remonte lentement à la surface pendant que Dieu attend.
Adam ouvre les yeux. Il sursaute violemment. Il voudrait se dégager mais sur son torse, les deux mains n’ont pas bougé.
– C’est pas moi, c’est elle. C’est de sa faute à elle.
– Qu’est-ce qui est de sa faute, Adam ?
– Elle n’a pas protégé mon petit serpent.
– Ce n’était pas à elle de le faire.
– Oui mais moi je n’ai pas eu le temps.
– Je ne comprends pas. Je t’ai conçu différent de tous les autres animaux. Je t’ai pourvu de connections qui te permettent de mettre un nom sur un visage. Je t’ai équipé de neurotransmetteurs fragiles qui devraient te faire savourer toute la beauté du monde et là, tu te couches sur le dos, tu fermes les yeux et tu jouis en moins d’une seconde.
– C’est de sa faute. De sa faute. À elle.
– Tu ne l’as même pas regardée.
– C’est elle qui m’a piégé.
– Tu ne l’as même pas embrassée.
– Et comment j’aurais fait pour l’embrasser ? Moi couché par terre et elle dessus. Regarde, j’ai les marques de ses doigts ici et là. Regarde ! C’est incroyable, la force qu’elle a !
– Tu ne l’as même pas caressée.
– La caresser ? Avec les pieds ?
– Je ne voulais pas qu’il m’embrasse ou qu’il me caresse. On aura tout le temps plus tard. Plus tard, je le tiendrai du bout des doigts, au bord du plaisir, longtemps. Plus tard. Mais maintenant, nous avons fait un enfant.

La véritable histoire de l’automne (41)

Ève s’avance en direction de l’arbre, se baisse, s’assied, le dos contre son tronc. Au-dessus d’elle, le serpent glisse sans bruit, coule vers la plus haute branche où il s’allonge, dénoue ses anneaux pour mieux les exposer au soleil sucré de ce juin qui ne sera jamais juillet.
– Viens t’asseoir ici.
– Pas question, c’est interdit.
– Viens t’asseoir Adam. Tu ne risques rien si tu t’appuies sur moi.
– C’est interdit.
– Je sais. Tu l’as déjà dit. Mais tu peux t’étendre à l’ombre de cet arbre. Son ombre est fraîche, elle est douce, elle prendra soin de ton petit serpent.
– Ça aussi, c’est interdit.
– Ah bon ! Maintenant Dieu a interdit le vent.
– Dieu a dit : « Jamais sans protection. »
– Viens ici Adam, maintenant. Mes mains vont s’occuper de ton petit serpent.

Adam s’approche en maugréant. Il s’allonge sur le dos. Ève se penche sur lui et la magie opère à nouveau : le serpent se redresse, se tend, vertical et frémissant. Adam a fermé les yeux, le pouls coincé dans le tracé dur de deux veines jugulaires. Il se raidit. Il se tend. Tous ses muscles se figent. Sa poitrine se soulève et se bloque. Il va, il va, il va, et d’un seul coup elle est entrée en lui qui se détend, prodigieusement.

La véritable origine de l’automne (40)

– Plutôt pas mal ma petite imitation, non ? Je fais Dieu comme personne, je trouve.
– Descends ! Descends de là tout de suite si tu es un homme !
– Je ne suis pas un homme. Je suis un serpent.
– Descends ou je monte te chercher.
– Mauvaise idée.
– Bouge pas, j’arrive.
– Non, arrête. Arrête ! MAINTENANT !
– Je vais te la faire au carré, ta petite gueule de serpent.
– Mais c’est pas vrai ! Regarde cet arbre, tête de nœud. Le tronc. Les feuilles. Les grosses boules qui pendent aux branches, et toutes les allées du jardin qui convergent vers son tronc, c’est quoi ? La Place de l’Étoile ?
– Oh putain, l’Arbre de la Connaissance ! J’avais complètement oublié.
– Tu sais Adam, sérieusement, tu devrais vraiment consulter.
– Quoi, consulter ?
– En parler avec un spécialiste, quelqu’un qui répare, tu vois ? La connerie n’est pas une fatalité. Tu es encore jeune. Ça devrait pouvoir s’arranger.
– Tu sais quoi ? Je vais t’écailler et après, les écailles, je te les fais bouffer.
– Qu’est-ce que c’est, l’Arbre de la Connaissance ?
– Tu viens de mettre les mains dessus. On va avoir de gros problèmes.
– Adam, Ève n’y peut rien, c’est toi qui aurais dû lui dire.
– Me dire quoi, Adam ?
– Te dire quoi ? Tu n’aurais jamais dû toucher le tronc de cet arbre. C’est interdit.
– Par qui ?
– Par Dieu.
– Et pourquoi ?
– Pourquoi ? Pourquoi ? J’en sais rien moi, pourquoi, c’est comme ça, voilà tout. Dieu a dit que son jardin était à ma disposition. Tout en libre service, entrée, plat principal fromage et desserts. Et pour les boissons : eau minérale, cocktails de fruits et le lait des rivières. En fait, tout est à moi. Tout, sauf cet arbre tordu que je ne peux pas toucher et les fruits pareil, interdiction de les manger, si ça se trouve, ils sont tous pourris.
– J’aimerais bien les goûter.
– Pas question, c’est interdit.
– Moi, Dieu ne m’a rien interdit.