Catégorie : Gris

L’internationale des carcasses

Mais vous savez quoi, les gens ?
On va tous mourir.
Crever.
Tous.
On va tous y passer sans exception. La mort, machine à hacher les vivants, la mort nous transformera tous en un tas d’os secs et craquants. La mort, magnifique invention, la mort qui embrasse à mort tous les dictateurs de la terre, tous les illuminés qui croient qu’il faut convertir son prochain à coups de poings, à coups de crosse, à grands coups de pieds dans le ventre, qu’il faut aller dégommer les types de l’autre côté de la montagne parce qu’ils ont le nez ou la bite de travers, ou qu’il faut apprendre à cette femme ce qu’il en coûte de montrer ses cheveux, ses cheveux, vous vous rendez compte ! Manquerait plus qu’elle nous montre son visage, cette trainée, Trainée ! Tes cheveux on va te les raser et tes idées, on va te les faire rentrer dans le crâne, une bonne baston, tu verras, ça calme sa femme.

Une bonne baston, c’est encore le meilleur moyen de mettre fin à n’importe quelle discussion. D’ailleurs à quoi bon discuter quand on est sûr d’avoir raison. Discuter, merde, est-ce qu’on a que ça à foutre quand on voit ce monde envahi par des gens pas comme nous ? Un bon coup de poing, de batte, ou de canon, voilà qui règle l’affaire en moins de deux ou mieux, une bombe à fragmentation bien placée qui broie les membres des petits enfants pour étendre le territoire de l’empire et frotter aux pages des livres d’histoire  l’égo boursouflé du bien-aimé empereur.
Le Grand Fromage dit : « Ils sont vilains » et nous le croyons. Ils sont sales et nous le croyons. Ils sentent mauvais et nous le croyons. Ils portent des jupes et nous non. Ils sont blonds. Bruns. Roux. Ils aiment le pâté en croûte et nous sommes végétariens. Ils s’empiffrent de betteraves alors que toute betterave est unique. Toute betterave est sacrée. Laisserons-les assassiner notre Saint-Légume ? Bien sûr que non. Alors, comme des cons, nous partons la fleur au fusil mourir dans les tranchées pour la gloire de la Sainte Betterave.

Mais vous savez quoi, les gens ? On va tous mourir, tous. Les blonds, les roux, les cons et les doux. Empereurs, dictateurs, arracheurs de dents ou de betteraves, gourous à deux balles, tortionnaires contents de l’être et maîtres du monde fous dans leur tête, la mort viendra tous vous choper par derrière, tout se termine toujours par un grand trou rempli d’asticots bien vivants. 
On devrait y penser avant de s’enrôler pour la prochaine croisade et de loger la première balle dans la tête de celui ou celle qui habite de l’autre côté de la frontière.
À quoi ça va servir d’aller casser la gueule des autres, des roux, des blonds, des bruns ou des porteurs de lunettes si c’est pour nous retrouver réunis tous ensemble, dans six mois ou dans vingt ans, au sein de l’internationale des carcasses dévorées par les vers ?

Des gens qu’on voudrait embrasser

Il y a des gens qu’on voudrait prendre dans ses bras.

Des gens dans la rue, au restaurant. Des hommes qui passent. Des femmes. Des enfants. Ce petit garçon en bout de table à ma droite. Ses parents assis, perpendiculaires à lui. Son papa, au dos massif. Sa maman aux cheveux noirs. C’est quand son petit merci est sorti de sa bouche que je l’ai regardé, furtivement parce que ce merci était à peine murmuré, fragile et pas juste poli. Je l’ai regardé du coin de l’oeil, surtout pas qu’il me remarque, surtout pas le déranger. Une ou deux secondes, le temps de voir sa tête ronde, ses lunettes, son air appliqué, penché sur l’assiette du petit-déjeuner. Un peu rond et très myope, très poli et très gentil aussi. Trop gentil peut-être, trop doux, trop tendre pour jouer au foot à la récré, exposé aux coups, aux moqueries, petit gros aux grosses lunettes, petit gros toujours un peu à côté, petit garçon doux qui donne sa plus belle forme au mot « merci ».

J’aurais bien voulu le prendre dans mes bras, le serrer bien fort, lui dire qu’il était beau, qu’il allait grandir, devenir une personne magnifique, avoir une bonne vie. Peut-être que je me trompe, que je me raconte des histoires, mais dans le visage de ce petit bonhomme, dans sa voix, dans ce merci murmuré et clair à la fois, il y avait toutes les raisons du monde de le serrer bien fort contre moi.

Éventrer l’infidèle

Un homme en jupe,
Une femme en pantalon.
À genoux devant une croix,
Sur un tapis de prières.
Debout,
Couchée sur le côté,
Noire, blanche ou bronzée.
Une femme avec une femme.
Un homme qui tient la main
D’un autre homme.
Un haut-de-forme sur un jabot.
Des chaussettes jaunes canari.
Look total rose.

Travail ou sans-travail,
Famille ou sans-famille,
Patrie ou sans patrie.
Mais ma vérité,
C’est la seule vérité.
Je l’enfoncerai
À coups de pieds,
À coups de poings,
À grands coups de tatane,
À balles réelles,
Dans le crâne de ceux
Qui portent du rouge 
Alors qu’il faut porter du blanc.
Le rouge est impur,
Le rouge c’est le sang.
Et moi j’aime pas le rouge.
Que tous ceux qui aiment le blanc
Viennent grossir mes rangs

Allons mes enfants
Éventrer l’infidèle
Qui ose refuser
Que le rouge s’efface
Au profit du blanc.
Et les enfants y vont.
Étripent,
Eviscèrent,
Évaporent,
Génocident à tour de bras.
Mais au bout d’un moment
J’en ai marre de tout ce blanc.
J’veux du bleu,
Du vert émeraude,
De la terre de Sienne brûlée.
Il y a suffisamment de couleurs
Pour lustrer les flancs de ma mémoire
Au doux papier des livres d’histoire.

Mes victoires sont retentissantes
Et mes défaites amères.
À la fin, 
Peu importe la couleur,
Personne ne gagne.

Malheureusement,
À la fin, 
Tout le monde meurt.
Mais peut-être que quelque part
Nait
Un nouvel amateur de couleurs.

Toutes les couleurs des yeux

On ne meurt plus.
On ne vieillit plus.
Bronzés,
Les aisselles imberbes
Et jamais humides,
Plus aucune auréole
Sous les bras des chemises.

On sourit,
De trois-quarts,
La main gauche sur la hanche,
La jambe droite en avant.
On rit à moitié,
La bouche entrouverte,
Les dents découvertes,
À moitié.
Faut pas rigoler, non,
Le rire c’est pour lèvres
Mais rien à faire pour les yeux.
Pas l’ombre d’une étincelle, aucun éclat de joie.

Les yeux ne mentent pas.
La bouche peut rire tout ce qu’elle veut, les yeux ne veulent pas. Les traitres. Les yeux ne font pas la grimace. Même refaits, même maquillés, nos yeux ne rient pas. Ils restent là, assis sur le banc des soirées, à faire tapisserie pendant que nos mains se tendent au bout de nos bras fatigués et que nos jambes se forcent à danser.
Nos corps téléguidés mais nos regards figés.

Alors oui, nous sommes jeunes, beaux et le monde est rose bien comme il faut. Mais nos yeux ont toutes les couleurs du ciel, de l’aurore à l’orage, et quand la nuit tombe, très souvent ils sont noirs.

Barbecue en enfer

Le feu progresse mètre après mètre, arbre par arbre, forêt par forêt, maison par maison, quartier par quartier, ville par ville, nourri par le soleil et le vent chaud qui transporte ses étincelles aux quatre coins de la terre.

Le feu couve sous nos pieds.

L’eau, les extincteurs, les camions pimpons et les Canadair bedonnants font rougir les flammes, confuses d’être à l’origine de tant de moyens déployés. Et surtout, elle se demandent pourquoi tout ça, les flammes, alors qu’il leur suffit de se lover à l’aise sous des draps de feuilles mortes en attendant l’été.

Le feu nous déguste par les pieds.

Il se glissera partout, dans nos maisons, bien sûr, mais aussi dans les fûts noirs des canons. Sous les ailes des avions. Il lèchera les flancs des missiles, fera exploser les combustibles fissiles, les bunkers et les têtes chercheuses bourrées de charges nucléaires.

Le feu nous brûlera tous, c’est sûr, mais avec nous mourront les bâtards galonnés qui organisaient des concours de bite pendant que la terre partait en fumée. Si le paradis existe, qu’ils subissent les affres d’une agonie infinie, empalés à feu doux sur les longs tournebroches des cuisines de l’enfer.

Nos pensées sur le gravier

Il pleut du plastique, de la suie ou des particules de gaz aux noms exotiques. On s’interroge pour savoir qui de nos dents ou de nos cheveux tomberont en premier.
Il pleut des substances toxiques et dans la mer les poissons se couvrent de boutons. Le pêcheur ébahi les rejette à la baille et rentre chez lui en rêvant de tracteurs, mais dans les champs brûlés, le blé…

Il pleut des clous, du verre brisé et nous marchons sur quelques millimètres de caoutchouc usé. Bientôt, les premières déchirures mettront à nu nos pieds. Il y aura une première morsure, à peine une éraflure, suivie d’une petite entaille, de multiples fentes et des crevasses béantes qui ne se reformeront jamais.
Nous aurons mal bien sûr, de plus en plus mal, mais nous continuerons à marcher. Et quand nos jambes seront rongées jusqu’à la taille, nous marcherons sur nos mains. Et lorsque nos bras seront réduits à deux moignons, nous marcherons sur nos têtes.

Hommes-troncs inversés, nous laisserons nos cervelles et nos dernières pensées éparpillées sur les gravats des allées de nos cimetières d’où aucune âme ne pourra s’envoler.

Nos nuits programmables

Nous dansons
Sous le verre incassable
De nos téléphones portables.
Sept millimètres de silice
Entre nous et le soleil
Entre nous et la pluie
Qui glisse sur la dalle lisse
De nos téléphones portables.

Lovés dans l’espace stérile
Entre batterie et écran tactile,
Nous cultivons les terres rares
De nos illusions biodégradables
Et nos âmes digitales
S’habillent pour sortir le soir.
Jamais plus la brûlure du soleil.
Le vent.
L’été.
Et les étoiles perdues
Au fond de nos nuits programmables.

Multitudes de moi

Je changerai de nom. D’adresse. De nationalité. De couleur de cheveux. De sexe aussi. Signe particulier, un tatouage sur l’omoplate droite ou gauche ou pas de tatouage. Né en mai, décembre, février ou au milieu du mois d’août, je serai tour à tour paysan, professeur, généalogiste ou fabricant de tracteurs.

Il y aura de moi mille versions, mille déclinaisons, mille manières d’embrouiller les fils qui nous relient aux fabricants de café en poudre ou de sex toys. Ils me traqueront, comme tout le monde, pour savoir ce que je fais et prévoir ce que je ferai. Ils voudront rentrer dans ma tête sans se douter qu’on est plusieurs et leurs algorithmes se perdront dans les méandres de mes personnages.
Au sexagénaire dégarni ils proposeront un leasing à 0.99% pour l’achat de n’importe quelle Harley. Un plan épargne pour l’étudiante. Un plan retraite pour le quadra déclinant. À la grand-mère nonagénaire, on suggérera un legs pour une association humanitaire. Ils sauront que je suis prévisible et je les encouragerai en effectuant des recherches pour des pilules qui bandent ou un mascara qui ne coule pas.

Je serai célibataire et fier de l’être.
Née à la campagne, et mère de trois enfants.
Coach professionnelle, experte en transition professionnelle et changements profonds grâce à la Spéléologie Intérieure.
Branleur nihiliste.
Couteau suisse des rituels opérationnels et collaboratifs.
Jeûneur intermittent.
Directrice du Bonheur.

Je serai des multitudes. J’aurai tous les bleus du ciel mais jamais ses nuages.
Des gris par milliers mais pas une trace de noir.

Après la pluie

Tous ces mots que nous allons perdre.
Ils étaient jolis, ces mots. Ils étaient courts, remplis de voyelles gaies et de consonnes mouillées. Ils avaient l’odeur de l’enfance, des goûters sucrés et des crayons de couleur. 

Que ferons-nous du mot « pluie » lorsqu’elle aura cessé de tomber ?

Avant que rien se lève

Encore un verre encore,
Le dernier,
Pour la route.
Boxer les étoiles.
Défoncer l’aube
À grands coups de latte.
Et le ciel qui s’éclaire,
Le repeindre couleur soir.

Un dernier verre,
Une dernière goutte,
Avant que rien se lève
Et que les étoiles
Restent allumées au ciel.

Encore la nuit encore.
Plus bouger.
Plus respirer.
Ne plus jamais attendre
L’heure du premier café.